Elm - Sylvia Plath

Tradução de: Marina Della Valle, do artigo Sylvia Plath: quatro “poemas-porrada”

OLMO

Para Ruth Fainlight

Conheço o fundo, diz ela. Conheço-o com minha raiz mestra:

É o que temes.

Não o temo: eu estive lá.

É o mar que ouves em mim,

Suas insatisfações?

Ou a voz do nada, era essa tua loucura?

O amor é uma sombra.

Como mentes e choras em seu encalço

Escuta: são seus cascos: disparou, como cavalo.

Toda a noite devo assim galopar

Até fazer de tua cabeça rocha, de teu travesseiro gramado,

Ecoando, ecoando.

Ou devo te trazer o som dos venenos?

Agora é chuva, este grande silêncio

E seu fruto: branco-metálico, como arsênico.

Sofri a atrocidade dos poentes.

Escorchada até a raiz.

Meus fios rubros queimam e eriçam, mão de arame.

Agora me desfaço em pedaços que voam como tacos.

Vento assim violento

Não tolerará nada ao redor: preciso gritar.

A lua, também, é impiedosa: ela me arrastaria

Cruelmente, já que é estéril.

Sua radiância me corrói. Ou quem sabe a peguei.

Deixo que se vá. Deixo que se vá.

Diminuída e chata, como após cirurgia radical.

Como seus pesadelos me possuem e me dotam.

Sou habitada por um grito.

Quando é noite ele se agita

Procurando, com suas garras, por algo para amar.

Tenho pavor dessa coisa escura

Que dorme em mim;

Todo o dia sinto seu retorcer emplumado, sua índole ruim.

Nuvens passam e se dispersam.

São essas as faces do amor, pálidas irremediáveis?

É por tanto que agito meu coração?

Sou incapaz de saber mais.

O que é isto, esta face

Tão criminosa em seu sufocar de galhos? –

Teus ácidos ofídicos silvam.

Petrificam a vontade. São essas falhas lentas, isoladas

Que matam, matam, matam.