tudo sai uma merda, uma porcaria sem jeito, passo meses sem escrever nada, fingindo,
tentando não pensar nisso porque se eu pensar eu morro,
enlouqueço, vou querer me matar.
Me falta crescer, amadurecer, encontrar essa veia artista e
injetar de uma vez tudo isso que me consome e que eu não sei nem o que é,
ou falar sobre. Eu só sei que eu não quero só isso,
eu quero mais, mas tão mais que chego a pensar que devo ser muito megalomânica
essa insatisfação não passa.
Eu ainda não sou tudo que quero ser
e estou tão longe de me encontrar.
E me desculpe, mas eu não posso,
eu simplesmente NÃO POSSO ignorar essa inquietação que me vem todos os dias,
eu até tento e às vezes o dia passa leve.
Mas não é isso que quero
eu quero o solavanco da cidade e não a calmaria do campo,
eu quero algo que me puxe e me impulsione
e eu quero todos os figos da figueira também.
Quero comprar sozinha minhas flores,
quero saltar janelas interiores sem medos,
quero mandar todo mundo se foder porque eu não preciso deles.
eu quero me expressar, falar e falar 72 horas sem parar
quero ter 23 anos e escrever o poema da minha vida e uivar e cair na estrada de mim.
eu não sei o que é tudo isso e até cliché
sou só pontos e mais pontos de interrogação
e contradições que gritam.
e ao mesmo tempo eu canso de estar tão perdida,
e eu não sei se é só isso mesmo e não há mais nada a fazer.
Eu quero criar, eu tenho essa fome e esse egocentrismo absurdo
(eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu, eu)
e praticamente todo mundo que conheço me parece idiota,
quando eu sou a mais idiota de todas as pessoas que conheço
e eu nunca NUNCA vou conseguir ter confiança
e me livrar de todas essas coisas que não são nem a metade do que sou.
eu enlouqueço com a incerteza de não saber o que vai ser de mim
o que é ser artista afinal?
